Quando as linhas demoram a sair, elas ficam tortas, enferrujadas e infelizes. São miseráveis restos de ser humano, espremidos num texto ridículo do qual o autor morre de vergonha ao reler. Mas ele precisa daqueles fiapos, daquela miséria e de tudo que extrair daquela alma que morre aos poucos.
Num futuro (não muito próximo, nem muito distante), ele talvez olhe pra trás e perceba o quão inútil foi tal sofrimento, tal desagrura (existe tal sofrimento? desagrura é uma palavra de verdade?).
O Poeta dizia que Navegar é preciso, mas ele escrevia, não?
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3 comments:
Anda sumida!
Sinto falta dos seus textos!
esses malditos fiapos que não nos deixam em paz!!!
vício da escrita
Olha, está em estado de semi-vida o país da arlequinada.
favoritei, só de precaução.
saudades.
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