Ótica.

Era ótica, fio de luz, briluz em suas lesmolisas touvas. Tudo roldava e relvia, os gramilvos mimsicavam as pintalouvas e eu sorria um riso louco. Foge da Pucca que Urra, Bravo Bravarte! As palmas brarulhavam o som do silêncio e um grito se vez vivido: o mundo desabava sobre seus fés.E como num sonho triste, você acordou, sem saber o que sentir, sem saber o que falar, pensar, sorrir, com uma idéia fixa na cabeça, como quem não tem o porque dividir.